父亲节近了，父亲却独自远行了。

人群中，我开始逃避这个节日。把自己关在房间里——静静怀念、默默流泪。耳畔萦绕着那首流行于八十年代的张行的歌：你曾经牵着我的手，走过草地，踏过山坡，你说那青山永远挺立，流水它不会停留。哦，爸爸，为何你走得匆匆，来不及告诉我，你就走。为何在我最需要您的时候，牵不到你的手……

有一幕景象始终在深刻地印在我的脑海中，挥之不去，不召自来。

那是在父亲昏迷后，年逾九旬的奶奶老泪纵痕的在病榻前呼唤：儿啊，你什么时候可以醒来，什么时候会再喊我一声妈......那份凄凉让你不得不相信：我们人是有一个大限在等着我们的。无论你多么年轻、无论科技怎样发达、无论你怎样气壮山河、无论你有多少爱与被爱，死亡都是存在的，没有人能够抗拒。

那时候常常在心底许着为父母尽孝的宏愿，却不知道命运从来都是这么充满着偶然。总以为自己还年轻，以为来日方长，以为可以等到一切都水到渠成时再从容尽孝，却不知道“树欲静而风不止，子欲养而亲不待”。拥有父亲的时候，从不曾给陪他过父亲节；没有了父亲，才知道原来一个普普通通的节日也会带给你无限的伤痛——没有了父亲的父亲节，想打个电话问候，电话那端永远不再能传来那慈爱的声音；想买束鲜花祝福，却只能静静地放在墓碑旁。纵有千言万语，也中能一个人默默地呢喃：

您走了 尘世中，再没有那株给我遮风挡雨的老树

您走了 静夜里，想起您的时候，我会有一丝孤独

您走了 旅途上，再没有您坚强的扶助

您走了 但您会看到，风雨中一棵小树在披风沐雨、抽枝吐叶、坚强生长

您走了 但您会看到，我已学会给自己的孤独疗伤

您走了 但您会看到，以后的路上，我会走得更加坚强

您静静地远走了呵 风雨过后、尘烟散尽

我会给您一个最灿烂的微笑

没有你的日子里， 我会好好珍惜自己

没有你的岁月里，我会保重我自己

亲爱的爸爸：祝您父亲节快乐！

小时候，父亲是不穿鞋的，像许多农民那样，厚厚的脚板，粗糙的脚趾，踩着田埂地春种秋收；沿着山径去伐薪砍柴；从早到晚，从春到秋———那沾满泥水的脚永远是那么灵巧自如。

小时候，看着父亲不穿鞋的样子，觉得洒脱自然。上街购物，父亲走在皮鞋、胶鞋的队伍中步伐是那样稳健；带我上学，父亲那滴着泥水的双脚在光洁的石板路上留下湿湿的脚印，我跟着父亲那粗大的脚印走路，觉得又平稳又安全。

也许是虚荣心作祟，渐渐地，我觉得赤脚又土又难看，甚至有些粗野，于是对父亲就有些不满，就拒绝他带我去学校。高中住校后，每隔一段时间，父亲总会来看我，每一次就因为看到父亲的那带着泥土的脚，喜悦和想念都变为不快和烦恼。

一个初春的黄昏，父亲又到学校来，我一眼看见他那双沾满污泥的脚，又气又急，来不及呼唤，就对走来的父亲大声嚷道：“以后您不要光着脚到学校来好吗？”

父亲静默了一会儿，笑笑，从帆布袋里拿出一包花生，又从口袋里掏出四十元钱塞在我手里。然后，转过身，挑起担走了。

再一次来看我时，父亲的脚上穿着一双崭新的蓝布鞋。

父亲喜悦的神情，掩不住的兴奋，竟不能使我惊喜，反倒有几分茫然，恍若失去了什么。后来，母亲告诉我，穿着鞋回家的父亲，脚跟与脚趾打起了泡，几天不能走路。我的心在滴血。那年，我上了大学。启程北上那天，父亲光着脚担着母亲陪嫁时的那只旧皮箱送我上县城搭车，依然如从前一样健步如飞———那一幕，我终身难忘。

去年冬天，小弟来信说，父亲病了。闻讯后，我心急如焚急不可耐地踏上归程。当我到家的时候，正赶上父亲出院回家。出院后的父亲，更加憔悴了。走路得拄拐杖，还须搀扶。那天夜里，我做了一个梦，我走上台去领奖，向大家致谢，如雷的掌声四起，我泪眼模糊地望着台前的家长席，在冠盖云集、西装革履的人群中有一双敦厚黝黑的泥脚，踏着鲜红的地毯向我走来……